Jag tänker på de röda trådarna hos Ines Seidel eller om det var en annan konstnär jag såg det hos. Fotografier, porträtt, broderade med röd tråd, genomborrade och broderade, ibland kanske ögonen, några stygn som en vägvisare genom bilden, lösa trådar, ifyllda konturer. Bokstavligen i det greppet. Kanske en övertydlighet men jag älskar det. Och…
Read more
Det finns många rum. Alla rum vill jag inte gå in i. Några hamnar jag i ändå, de dyker upp bakom en dörr jag trodde ledde någon annanstans. Ibland går jag runt runt i samma radda av rum som en djävulskt loop. På tal om djävulen har jag börjat skissa på ett rum där Häxhammaren…
Read more
Idag har jag lärt mig flera saker. Till exempel vad en spillkum är (nej jag visste inte det, men det är ett ord som saknats) och att MoDo kommer från Övik (förlåt, men jag kommer säkert att glömma det igen). Jag har pratat med min mor om gamla minnen, och tex fått veta att hon…
Read more
Andas tomhet virvla Trådar vindlar trasslarHuvudets tunga munnens Blundar stänger ute
Read more
Att befolka mitt eget huvud. En kanske märklig fras, men som återkommit den senaste tiden.Jag funderar på allas olika upplevelser av ”det rådande läget” och hur vissa slukas av oro och vissa inte. Med vissa inte menar jag mig själv, och jag funderar på varför, och om det är en brist hos mig. Om det…
Read more
Jag slutar inte skriva om Simone, men jag samlar henne. Jag tar ett steg tillbaka igen, stänger försiktigt den grönmålade dörren om barnets jollrande. I korridoren bakom Simones rum är allting svart och luktar som en jordkällare. Fuktig jord och råttspillning, en frisk doft av multnande grönsaker. (Jag säger ju att det handlar om motsägelser,…
Read more
Hemma igen och tänder i kakelugnarna och packar upp min svarta orkidé i sin vackra kruka och böckerna jag köpt (bara tio) och lägger mig under täcket och fortsätter att läsa. Fyra till hade också kommit i brevlådan och himlen var rosa när jag kom hem och inte kolsvart fastän klockan var över fem. Jag…
Read more
En asiatisk kroppkaka, pinnbröd på mossa, aroniasorbet och japansk whisky. Ett bad, en svart orkidé, en hund som vältrar sig i snö. Ord som skrivits och ord som lästs. Läppar som målats och gråa slingor i mitt hår. Så kanske, att det kan få räcka, att jag upplevt allt detta och också har det kvar.
Read more
Grannens katt i morse, som är den vackraste silvergrå katten, jägaren, som fortfarande är skeptisk till mig och som fortfarande jagar på mina marker eftersom han egentligen tillhörde Peder, han vars hus jag bor i och som det fortfarande kallas efter, såklart. Jag undrar hur lång tid det ska gå innan någon säger Widdings hus…
Read more