Jag letar efter något annat. I stillheten här, efter att ha kommit hem igen efter en resa, efter möten med vänner, konst, tankar, känslor. Jag letar efter något annat, men vad?Att vara resande. Att vara hemma. Att vara hemma i resandet. Men också något som händer i mötet med andra, med intryck, med konst. Att…
Read more
Frukost med en vänLäsa på tågRosa badrock Syster och morSkratt i duschenVin till matenEn obortappad handdukKallbadÅnga från poolMassageHonung och saltSkratt i duschenLäsa i sällskapFingerfoodTröttmaBli hämtad vid tågetElda i eget hus
Read more
Jag gick ner till viken, det var sol och ett skoterspår och ljuset var gult och starkt. Jag glimtade genom träden, tunga av snö, sagobokstung snö, jag glimtade silverskäror och människor som virvlade på isen, blankisen, havets spel. Jag gick i andras fotspår och tittade rakt fram, tittade inte på mamman och barnet som lät…
Read more
Inte hemma i världen eller kroppen. Inte hemma i den sociala kroppen. Jag saknar formulan. Varje möte lösgör mig i världen, för mig utanför min kropp men ändå fjättrad. Hemma är fortfarande de lätta kyssarna på min överarm, värmen, kokongen våra kroppar skapar. Så bryter smärtan genom. Alltid smärtan, tillbaka till mellanrummet. Ingenmansland. Jag ser…
Read more
Jag sitter på tåget till Umeå. Det känns som längesen jag rörde mig bland människor, har isolerat mig hemma och endast hälsat på min mamma under julen, dessförinnan var jag sjuk ganska länge. Det har varit behagligt, och jag undrar om jag nu kommer att irritera mig på människorna, eller känna mig glad över dem….
Read more
Fågelkvitter, faktiskt. Mitt i djupaste januari, mitt i skottningen, skyffel efter skyffel av tung men pudrande snö. Tillfredsställelsen i det, hela gården skottad, besvikelsen nästa morgon, två decimeter till. Det hör till, det är som det ska vara. Över dalen ett lilaaktigt och gult ljus, de allra lägsta registren, knappt skönjbara. Men kanske fåglarna hörde…
Read more
Spegelneuroner. Bara ordet är en dikt i sig. Jag söker svaren på mina egna livsmönster, vad det är som gör att jag gör samma misstag om och om igen, vad jag kanske kan göra för att bryta det, eftersom det inte längre fyller någon funktion. Som det väl kanske gjort en gång, tänker jag. Att…
Read more
Det skapas ett sug i mig efter att göra konst, arbeta med material och form, med abstraktioner istället för ord som är så tydliga och inte går att komma ifrån – en slags värdslighet, en faktiskhet. I konsten arbetar man mer med rena känslor, hur något (för att citera Truitt* som jag läser och som…
Read more
Det slutna rummet. Hur jag vill befinna mig där igen. Jag kan höra elden genom väggen där jag sitter, hur den rasar i kakelugnen i mitt sovrum. Jag fryser om fötterna, jag har inte lyckats hålla fokus på elden idag. Jag sorterar och rumsterar, fylle i kolumner men drar mig för den vita sidan. Av…
Read more
Att skriva in en ritual i det skrivna. Göra det till ett sigill, en önskning att uppfyllas. Att göra hela ens konstverk till ett sigill. Vilken del vet du inte, du som läser, men du är med och uppfyller den. Jag har gått igenom min dagbok, mina morgonsidor, sedan oktober. Markerat de saker som sticker…
Read more